​

Quen pode dicir,

é unha garza nevada

ou unha flor branca

de pé

 

na borda brilante 

da lagoa chea 

de lírios e sapos?

Horas atrás o sol laranxa

 

abriu as copas dos lírios

e as rás guepardo 

comezaron a dar puntapés

nos seus longos músculos,

 

a dar golpes no peito

coma ananiños verdes

baixo o teito da rica

auga con cor de ferro.

 

Agora os suaves

ovos de salamántiga

nas súas envolturas xelatinosas

comezan a tremer

 

Están esgotados de durmir.

Teñen unha idea nova.

Queren nadar lonxe

no mundo.

 

Quen podería paralos?

Quen podería dicirlles 

que vaian con coidado, que flúen lentamente   

baixo os nenúfares?

 

Marchan,

centos deles,

como as negras

impresións dixitais da chuva.

 

As rás conxélanse

en sombras perfeitas 

de cinco dedos, mais de súpeto a flor

ten os ollos da cor do lume

 

e unha das sombras esfúmase.

Claramente, agora, a flor é un paxaro.

ergue a súa cabeza,

ergue as bisagras

 

das súas ás nevadas,

lanzando un momento de luz

en tódalas direccións,

coma un candelabro,

 

e unha vez máis fica quedo.

As salamántigas,

como paxariños pequerrechos, presos na información

voan baixos cara os interminábeis misterios

 

da auga transformadora,

e como alguén crería

que calquera cousa neste mundo

e só o que semella ser-

 

que algo é definitivo-

que algo, no lugar da súa ausencia,

morre

unha morte perfecta?

​

​